Sinvergüenzas, indecentes, panda de buitres con traje, chusma barata. Cafres, macarras con cargo y sin moral. Mafiosos, golfos, cobardes. Habéis saqueado el país para ni las sobras dejar. Habéis desvirgado la inocencia de la gente, de vuestro pueblo, el mismo que se deja los dientes cada mañana, el mismo que se levanta a las 7 para limpiar la mierda que vuestros pasos dejan. Habéis hecho de España un puticlub, un burdel de carretera, un coto privado y un merendero cercado donde echar el domingo con los colegas de partido. Irresponsables, codiciosos, torpes. Os ha explotado la maldita burbuja en la frente y se os ha quedado cara de idiotas (idiota, del griego antiguo: dícese de aquel que no se preocupaba por los asuntos políticos).

Un modus operandi cual putrefacta red más propiamente tejida por una mafia suburbana que por el gobierno de una civilización posmoderna. Sois basura, sois la vergüenza de todo compatriota (también sin el com). Sois unos chuflas, unos chulos sin conciencia y con la ética de una farola. Panda de mangantes, no habéis dejado nada. En herencia un país devastado (que ni feroz huracán), hundido, empobrecido y sin alma. Salís a par de miles de votos por cada amago de escándalo, por cada conato de barbarie social. Sois terroristas de esa misma democracia a la que tanto os encomendáis. La habéis profanado y no solo no os castigan, no solo no tienen cojones de meteros mano, sino que os premian. Un par de escándalos más antes de las terceras elecciones y sacáis mayoría. Fijo.

Me da vergüenza, me da pena. Un desasosiego voraz me corroe cada vez que os pienso, cada vez que os veo. En las noticias, en el talego. Pero aún vais a los mítines. Incluso sonreís, pues la gente os quiere. Los vuestros no os abandonan (como el desodorante). Realmente os importan lo mismo.

Y vengan escándalos (los que quedan y de los que no se sabrá). Mas la gente clama gobierno y lo quiere ya, manque bandolero Correa (Robin Hood de los ricos, pa los colegas) ande ahora de juzgado en juzgado tirando de una manta que ya de por sí tira ella sola. Manque de sus marcianas declaraciones seamos miles los españoles que no demos crédito al ver un partido aún sin ilegalizar. Manque servidor jamás os perdone una guerra injusta. Manque la sombra de un bigote ondee y sigua planeando sobre vuestra vida política, con un 11 y una M tatuados a sangre en la espalda.

Solo os pido coherencia, un poco de higiene moral y una pizca de justicia con la historia reciente. Quizás algo de orgullo propio, por poco que os quede. El justo para abandonar. Os lo escribo, os lo pido en un español tan claro que hasta vosotros mismos alcanzaréis a entender. Idos, marchaos, sin mirar atrás. Recoged vuestros sobres y vuestros discos duros, mas por favor, dimitid. Permitid que vuestro país, al que se supone “amáis”, salga del pozo en el que un día lo hundisteis. Idos a Suiza, con vuestros millones, y haced patria a vuestra manera. Pero allí, lejos de nosotros.

Os lo pide un español más, un ciudadano cualquiera, un joven que, entre tantos, tuvo que emigrar y que añora su hogar, su gente, su tierra y su luz. Os lo pide, atenta y educadamente en un soneto, no de amor. Once sílabas, catorce versos y una dedicatoria. Para vosotros, sinvergüenzas.

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